SIGNOS Habla, Letra – ¿te he sido fiel? ¿He sabido servir? Si a la vida de las palabras siempre he preferido la vida de la gente como yo: pobre ávido
Categoría: Bronisław Maj
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Trad. Ada Trzeciakowska *** Todo lo que era en realidadese instante -permanecióen él-. No existe en ningún otroahora: esa noche y el camino a la estación,nubes de cornejas sobre el
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Trad. Ada Trzeciakowska *** Mirar y ver en el ojo amarillo de una flor todoque hay: estatuas de la ciudad y de las nubes, interior de los mares,sinuosos caminos de
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Trad. Ada Trzeciakowska *** Por qué no estás para mí. Por qué no veoel rastro de Tu mano en la construcción tan inhumanamenterepleta de sentido de una brizna de hierba.
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Trad. Ada Trzeciakowska Canción sobre un copo de nieve Si tuya es esa señal y compasión-La nieve pura -en vano es:Cada copo parece un ángel enviadoA la muerte y al
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Trad. Xavier Farré Nunca escribiré Nunca escribiré un poema largo: nadade lo que aquí he conocido me autorizaa mentir. Todo duralo que un suspiro, unamirada, un salto del corazón. Y
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Tarde de agosto Tarde de agosto. Incluso aquí se oyeel murmullo del brillante Raba. Miramos la sierra,mi madre y yo. Qué aire tan puro:cada abeto negro en el Luboń se
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¿QUIÉN DARÁ FE de este tiempo?¿Quién anotará? No será ninguno de nosotros:vivimos demasiado tiempo, absorbimos demasiadoesta época, demasiado leales para contarla verdad. En general para contar la verdad. Leal:digo “justicia”
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1953- , Polonia * Recomiendo leer también el poema Lo indecible de Antonio Rodríguez Jiménez AL SALIR ESTA MAÑANA, como por casualidad, ella ha dejadolos muguetes que le regalé y
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NADA FUE como lo contaron después. Es verdad, no supiste vivir, ni tampoco morir: tu pena y éxtasis, esperanza y dolor no distaban de las de otra gente. La muerte
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Trad. Manel Bellmunt Serrano/Ada Trzeciakowska LA NATURALEZA MUERTA DE LAS COSAS: no dan señales de vida, no dan ninguna señal. Este umbral cruje bajo mis botas porque la madera está
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1953- , Polonia Sé que en alguna parte existeuna fuente más purala deseo demasiado para que no existaesa fuente en la que borrarétodo lo que soy-no me fallará en el caminola
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1953 – , Polonia ESE LUGAR DONDE AMÉ TANTO: bosque joven – corríamos viendo sobre los arbolillos nuestras cabezas- ahora es un bosque alto. Está oscuro. No veo: salir, cuanto